Dotarłem do samochodu już poirytowany, powtarzając w myślach rozmowę: o nadużyciach służb ratunkowych, konsekwencjach, o tym, jak to wszystko musiało się skończyć. W domu panowała cisza pod migoczącym światłem na ganku, schludny, ale zaniedbany, jakby stracił swoje przeznaczenie.
Zapukałem mocniej niż było trzeba.
Drzwi otworzyły się niemal natychmiast.
Stała tam, w jasnoniebieskiej sukience, idealnie wyprasowana, z srebrzystymi włosami starannie upiętymi do tyłu. Nie wyglądała na zdezorientowaną. Nie wyglądała na zmartwioną.
Uśmiechnęła się.
„Och, dobrze” – powiedziała ciepło. „Jesteś tutaj. Herbata?”
Mrugnęłam, zaskoczona. Nie tego się spodziewałam.
„Proszę pani” – zaczęłam, przyjmując formalny ton – „dzwoni pani pod 911 bez przerwy. Ten numer jest tylko dla nagłych wypadków…”
„Tak, tak” – powiedziała cicho, machając ręką, jakby odkurzała. „Proszę wejść, zanim wystygnie”.
Powinienem był odmówić. Powinienem był ostrzec i wyjść.
Zamiast tego, z powodów, których wciąż nie potrafię do końca wyjaśnić, wszedłem do środka.
W domu unosił się delikatny zapach lawendy i czegoś starodawnego, jak książki nieotwierane od lat. Wszystko było nieskazitelne. Zbyt nieskazitelne. Żadnego bałaganu. Żadnych śladów życia poza staranną konserwacją.
Zaprowadziła mnie do małego stolika nakrytego dla dwóch osób.
„Już nalałam” – powiedziała, przesuwając w moją stronę delikatną filiżankę.
Zawahałem się, ale usiadłem.
Rozmawialiśmy.
