„Herbata”.
„Odpoczywałam”.
„To chociaż najpierw zagotuj wodę”.
Zawstydzona spojrzałam na czajnik.
Zaśmiała się cicho i przez kilka minut w pokoju zrobiło się prawie normalnie. Jakbym była mężem. Jakbym nie była tylko dachem, pod którym stoję.
Wtedy mój telefon zawibrował z wiadomością od Jessego.
„Jak idzie plan emerytalny?”
Spojrzałam na Evie. Uśmiechała się do filiżanki, którą jej zrobiłam.
„Jak idzie plan emerytalny?”
„Damon?” zapytała. „Wszystko w porządku?”
„Tak” – powiedziałam, już pisząc. „To tylko Jesse wygłupia się”.
„Wszystko w porządku”. „Jak odejdzie, to koniec”.
Przez dwie sekundy czułam do siebie nienawiść.
Potem zamknęłam telefon i udawałam, że dwie sekundy samouwielbienia wystarczą.
***
Trzy poranki później Evie upuściła łyżkę na podłogę w kuchni.
Odszedłem od kuchenki. „Evie?”
Przez dwie sekundy czułem do siebie wstręt.
Chwyciła się blatu. Jej usta się poruszyły, ale nie wydobyły z siebie ani słowa.
„Hej. Spójrz na mnie”.
Kolana się pod nią ugięły.
Złapałem ją, zanim uderzyła głową o podłogę.
W szpitalu znalazł mnie zmęczony lekarz.
„Przepraszam” – powiedział. „Zamarło jej serce”.
„Jadła tylko dżem” – wyszeptałem.
„Hej”. „Spójrz na mnie”.
***
Pogrzeb odbył się trzy dni później. Włożyłem płaszcz, który mi kupiła.
Pierwsza zobaczyła go Claire, siostrzenica Evie.
„Oczywiście, że go nosisz”.
„Jest zimny”.
„Nie. Nadal wiesz, jak go nosić”.
„Byłem jej mężem”.
„Byłeś jej projektem”.
To uderzyło mocniej niż „poszukiwaczka złota”, bo jakaś część mnie wiedziała, że to prawda.
„Byłem jej mężem”.
Ale pod wstydem wciąż tliła się jedna myśl.
Siła woli.
***
Następnego ranka siedziałem naprzeciwko pana Carsona, prawnika Evie, pośrodku.
„Dom przechodzi na Claire” – powiedział.
Usiadłem przodem do przodu. „To niemożliwe”.
„Możliwe, Damonie”. „Tak jest napisane w jej testamencie”.
„Byłem jej mężem”.
„Dom przechodzi na Claire”.
„A ty podpisałeś intercyzę”.
„A co z jej oszczędnościami?”
„Jej płynne aktywa trafiają do kościelnej organizacji charytatywnej”.
Ścisnęło mnie w gardle. „Nic mi nie zostawiła?”
Pan Carson poprawił okulary. „Zostawiła ci coś osobistego”.
„Czek?”
„Pudełko na buty”.
„Nic mi nie zostawiła?”
Postawił na biurku stare kartonowe pudełko. Na jego drugiej stronie widniało moje imię, wypisane starannym pismem Evie.
Spojrzałam na niego. „To wszystko?”
„To o to prosiła, żebym ci to dał”.
